domingo, 16 de abril de 2017

S E D I C I Ó N






Poder reproducir, salvando las distancias, una pintura de tanta hondura sentimental como esta de Montserrat Gudiol, cuánta satisfacción...  
Convivir al fin con esta imagen tan condenadamente bella, qué emoción esta mía...


Qué emoción pintar esas bocas
que van a besar tanto
traer al mundo las sensuales manos
juntar estas piernas que se elevan
qué emoción hurgar en el gesto
 ver removidas las entrañas







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Óleo sobre lienzo 80x60





domingo, 26 de marzo de 2017

Algunas aseveraciones quizá no tan amables (III)







Creo ver algo pese a la niebla
compañero de vagón



Es oportuno guardar 
un minuto de silencio
 por las personas que todavía
 no han aprendido
 a esperar en medio del silencio



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Demasiadas historias
 para no escribir



Vi una película en la que Romy Schneider
y Jack Lemmon bailaban distendidos
a ritmo de cha cha chá, 
con los brazos en alto
 y abiertos, en una mano un cigarillo 
y en la otra un martini, Romy se meneaba
con desparpajo sin perder el swing
alrededor suyo, Lemmon desarrollaba
una danza destartalada, compuesta sobre todo
de impulsar el trasero fuera del eje
y al mismo tiempo que un espasmo le hacía
adelantar la mandíbula: desde entonces tengo
los conocimientos necesarios
para hablar de cine



Lloraría si hubiera tiempo
pero amanece



Lo que me gusta grande 
de un hombre son las manos
si estas son grandes
la sujeción está garantizada
si estoy a punto de caer
disculpe, caballero
el tamaño sí importa



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Se sabe que el verano
 tiene efectos desinhibidores
 de la personalidad
alguien debería dar una palmada sobre la mesa 
y decretar
el verano para siempre



Manual para tratar con una dama:
se ha de tener la consideración
 de ver que es un cisne
pese a parecer lo contrario
una vez por mes



https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT9IEVwDoYeW85icJrFDZ3Pa9S9VT-RrkVm3S5a0pfwGEJmECXZ



He crecido con La Pantera Rosa
una vez la vi salir
flotando de una lavadora
hecha un pompón
fue mi primer encuentro
con la poesía





miércoles, 22 de marzo de 2017

martes, 28 de febrero de 2017

CARTA A UNA SEÑORITA EN PARÍS

Sobre aquello que representa el arte,  no se puede inferir una manera  exclusiva de contemplación.  Al estar uno leyendo un poema por ejemplo, está al mismo tiempo oyendo una música en la cabeza y en paralelo visualizando las imágenes suscitadas por los versos. En el caso de la pintura, el cometido es narrar una historia o hacer llegar un mensaje  pero a través del color, los volúmenes y la composición, entre otros fenómenos que se hacen música también. Con todo,  habrá que suponer que en ocasiones, la historia a la que se llega es una que estaba escrita de antemano...
Mientras que desarrollaba la pintura que se ve, en ningún momento fue mi propósito aludir al cuento célebre de Cortázar -el que he leído varias veces-, siquiera al escritor mismo a quien admiro. El objeto de esta pintura  era plasmar el interior de una arquitectura habitada, y con sus  preciados objetos que dieran lugar a la sombra y la luz, -claroscuros que igual tienen los ficticios personajes que la habitan...-.
Pero al final, como los cuadros tienen exigencias propias y ese es un hecho ineludible, terminé por llevar ahí dentro un conejo. Vamos a decir un conejo que, sabiéndose sorprendido, lo está  a su vez en el mismo grado.
Cuando hube terminado de pintar y me alejé unos metros para ver el conjunto, resultó que en esencia tenía una habitación elegante y de aspecto agradable pero, además para sorpresa mía, la presencia inexplicable de un conejo que se soportaba sobre las patas traseras, altivo.
Fueron unos segundos estremecedores... ¿el interior de un apartamento, un conejo?.
-Pero, qué hace usted aquí, don Julio.
-Ya ve usted, lo leído siempre vuelve.






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"... Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante, lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafío me pase por los ojos como un bando de gorriones.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad."



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... Pero, hice las maletas, avisé a su mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y el segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se  lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrèe, no me lo reproche. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.

 
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Andrée, querida Andrèe, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antínoo (¿es Antínoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el linving donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada...



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Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París...
 He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe Sara. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo...
En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrèe, doce que será trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más.

Texto bajo las fotografías : Carta a una señorita en París
Selección de pasajes
Julio Cortázar